Der weißhaarige Alte (Holdger Platta)

Die Sonne schlägt blaue Schatten

in den Garten des Nachbarn, und silberne Leitern

klettern wie irrsinnig vergnügt in die Bäume.

Auf dem Hof noch die zerbrechlichen Geräusche des Morgens.

Der weißhaarige Alte steigt zwischen die Kirschen

und ist nicht bei Trost.

Wir lachen und lüften die Zimmer, hellstes

Bettzeug in allen Fenstern.

Über uns zieht der schöne Himmel schön weg.