Ausflüge in die Poesie (36)
Der weißhaarige Alte (Holdger Platta)
Die Sonne schlägt blaue Schatten
in den Garten des Nachbarn, und silberne Leitern
klettern wie irrsinnig vergnügt in die Bäume.
Auf dem Hof noch die zerbrechlichen Geräusche des Morgens.
Der weißhaarige Alte steigt zwischen die Kirschen
und ist nicht bei Trost.
Wir lachen und lüften die Zimmer, hellstes
Bettzeug in allen Fenstern.
Über uns zieht der schöne Himmel schön weg.
